(1942)

 

Con el llanto de nuestros hijos bajo las horcas

no oímos la ira del mundo.

Porque de todos los pueblos nos has elegido,

nos has amado y nos has apreciado.

 

Porque de todos los pueblos nos has elegido,

de los noruegos, checos e ingleses.

Y cuando nuestros hijos caminan hacia la horca,

niños judíos, inteligentes,

ellos saben que su sangre no tiene valor entre las sangres -

sólo gritan a sus madres: ¡no miréis!

 

Y el hacha devora de día y de noche,

y el Padre Cristiano en la ciudad de Roma

no sale del palacio con el signo redentor

para encontrarse un día en un pogromo.

Encontrarse un día, un solo y único día,

en el lugar donde se encuentra ya años, como un chivo,

un pequeño niño,

judío y anónimo.

 

Y es grande la preocupación por los cuadros y esculturas

que no sean bombardeados las reliquias artísticas.

Pero no así se preocupan por los tesoros artísticos de cabezas de pequeñas criaturas

que son destrozadas contra muros y aplastadas en carreteras.

 

Sus ojos hablan: no mires, madre,

cómo nos han alineado en largas filas.

Como soldados veteranos y famosos somos,

aunque de poca estatura.

Sus ojos dicen algo más:

Dios de nuestros padres, sabemos

que nos has elegido de entre todos los niños,

que nos has amado y nos has apreciado.

 

Que nos has elegido de entre todos los niños,

para ser asesinados frente a tu trono de honor.

Y nuestra sangre has puesto en jarrones,

porque no hay nadie más que la recoja.

 

Y tú la hueles como si fuese fragancia de flores

y la recoges toda en un paño,

y nos solicitarás de las manos de los asesinos

así como de las manos de los que guardan silencio.