El invierno llegó repentino.

Cuando nos dejaste, todavía era verano.

Solo un mes pasó desde entonces, pero aún era verano.

Cuando te enteraste del estallido de la guerra, estabas en la piscina.

Fuiste el que me dio la mala noticia.

Cuando viniste, estabas todavía con tu traje de baño mojado:

"Mamá, empezó la guerra", dijiste.

 

El invierno llegó repentino.

Será un invierno muy triste, demasiado triste.

El aire a la mañana está frío y claro.

El paisaje, que se refleja en el diáfano aire matinal,

todavía es bello, como siempre lo fue.

Pero algo ha cambiado. No es la misma placidez.

Cuando te fuiste, todavía era verano,

y solo treinta días desde entonces pasaron.

Pero a este verano y a este invierno

un mundo los separa.

 

El invierno llegó muy repentino.

Era verano cuando te fuiste.

Pero a este verano y a este invierno

no los separa el otoño, como siempre lo hizo.

A este verano y a este invierno
los separa la guerra.

A este verano y a este invierno
los separa la muerte. 

Muchas sonrisas murieron este otoño,

Muchas sonrisas murieron.

También tu sonrisa murió, hijo.

 

El invierno llegó tan repentino.

Era verano cuando te fuiste.

Tu sonrisa era todavía real, viva, en el verano en que te fuiste.

Ahora tu sonrisa aún existe, solo en el papel de las fotos.

Solo en nuestra imaginación cobra vida.

Solo en nuestra imaginación está viva.

Miro la puerta vacía y busco esa sonrisa en el umbral,

Esa sonrisa que debía elevar tu rostro a lo alto.

Pero en vano.

Tu sonrisa murió junto con el verano.

Solo en el papel de las fotos está todavía.

 

El invierno vino demasiado repentino.

Era verano, cuando te fuiste.

Pero a este verano y a este invierno no los separa el otoño, como siempre.

A este verano y a este invierno

los separa la guerra.

A este verano y a este invierno

Los separa la muerte.

Este será un invierno triste, un tristísimo invierno.

Y después del invierno vendrá la primavera,

pero ya nunca será primavera, como siempre lo era.

Y después será verano.

Era verano cuando te fuiste.

Pero la estación más terrible, será el otoño.

 

Mamá