El viento sopla fresco,

agreguemos un palito al fuego

y así, con brazos bermejos,

en el fuego cual ofrenda arderá,

el fuego titila, el canto enternece,

gira y gira el finyán…

 

Recuerda el finyán de qué modo,

llegaron a él los "muchachos", del batallar

cómo Motke, el colorado, se quejó:

"Ni uno ya aquí volverá"…

Las lágrimas no tienen fin, gira con tristeza,

gira y gira el finyán…

 

Años pasarán y generaciones,

Fronteras, puentes y fogones.

El extranjero no entenderá,

el sentido de la canción,

el paracaidista, el reservista,

siempre recordará,

la ronda eterna del finyán.