Los campos se extienden a lo lejos, desde el horizonte hasta el umbral
de los querubines, los olivos y el Monte Gilboa.
Y, al anochecer, el valle se cubre
de una belleza nunca antes contemplada.

Ya no es el mismo valle, ni es la misma casa,
vosotros ya no estáis y no podréis volver.
El sendero con la avenida y, en el cielo, un águila,
pero el trigo aún vuelve a crecer.

Del polvo amargo se levantan los gamones
y en el césped un niño con su perro juega,
la habitación está iluminada y las noches descienden
sobre lo que hay en ella y en su corazón.

Ya no es el mismo valle...

Y quizás lo que fue así será eternamente,
otro amanecer, nuevamente sale el sol,
y seguirán las canciones cantándose, pero, ¿cómo se podrá expresar
todo el dolor y todo el amor?

Ya que son, en realidad, el mismo valle y la misma casa,
pero vosotros ya no estáis y no podéis volver...
y cómo sucedió, cómo pudo suceder y sucede aún
que el trigo vuelve a crecer.