Triste es morir al mediar Tamuz

Las banderas del verano al cielo se elevan

En la punta del mástil el pueblo palpita y no ceja

Pues tu verano alaban, y tu cosecha.

 

Triste es morir al mediar Tamuz

Justo cuando los duraznos abundan

Toda la fruta justo ríe en la bolsa

Y tu verano todos alaban, y tu cosecha.

 

Triste es morir al mediar Tamuz

Pero al mediar Tamuz moriré

Sobre la plantación frutal huérfana

Otra alabanza, se cernirá cabizbaja

Sobre tu verano, sobre tu cosecha, y sobre todo.