Su nación no les era madre.

No supo de su partida.

Era una noche profunda y viva

como siempre en Nisán, la luna.

En ella sentados, un grupo de jóvenes,

hijos de gente sin nombre

con rodillas y codos desnudos.

 

Escuchaban con atención, en silencio,

o se enredaban en charla y discusión.

Ante ellos, lenguas de fuego,

la fogata giraba en el viento.

No más que eso. Pero en la historia ruda de la nación

aquella noche se grabó en mí cual Tabla.

 

Aquella carga simple como polvo

llevaron sin mirar atrás.

No sonó ante ellos shofar,

nadie acarició su pelo como en noche de invierno.

No. Con dos mangas atadas al cuello

solo el suéter los abrazó por detrás.

 

Calzados duros, bolsas,

una comida de aceituna y dátil,

y tazas de aluminio arrugado

y amistad, y sacrificio sin fin.

¿Qué más nombraremos?... de pequeñas cosas

se forman las leyendas. Esa es la materia prima.

 

¿Qué cantaremos sobre ellos? ¿Qué cantaremos?

Ellos lo hacen mejor que nosotros.

Ellos mismos escriben la canción,

e incluso libros ya dieron…

Así es el Palmaj. No deja

ninguna tarea para el que "no es de los nuestros"…

 

Pero que esto sea dicho:

muchachos, sabedlo bien

entre las fiestas de aquella generación

no hay nada mejor que vuestra sencilla fiesta.

Ante vosotros, una nación al borde de la libertad

Se inclina reverente. Y llora. Comprendedla.