Ellos no asistirán al gran concierto del amor,

aunque hayan aprendido todas las palabras y sonidos de casetas gastadas

que reproducían una y otra vez en grabadoras cansadas.

Cuando las luces se enciendan y la banda suba al escenario,

ya no estarán allí para encender velas blancas.

 

Ya no dirán “te amo”

a pesar de que practicaron una y otra vez las palabras y el tono,

bajo el manto de la noche, en los baños militares frente al sucio espejo,

gastando el poco tiempo que les quedaba para dormir.

 

Ellos ya no harán un viaje para disfrutar de los vientos del desierto.

Para ellos, el próximo disco de Yehuda Póliker nunca será compuesto,

"Cien años de soledad" en la misma página permanecerá abierto

y ya ningún examen pospondrán.

 

Tienen puesto el uniforme de piedra

y están siempre en posición de firme.

El escuadrón pasa a la posición de descanso,

ya a ningún lugar irá.

Cuando están muertos

los recordamos como quienes fueron,

pero el verdadero dolor

es por todo lo que ya no serán.

 

Nunca tendrán ningún hijo,

y nunca le enseñarán a caminar y, sobre todo, a no caerse.

No anunciarán que vendrán ni que no vendrán,

ni que se les deje algo para comer.

 

Ya no dirán, mintiendo, que todo está bien,

que tienen suficiente dinero y que nada necesitan.

De todo el batallón, sólo ellos no irán a devolver sus equipos.

Y, no te preocupes, mamá, ya no se perderán...

 

Ellos no estudiarán en la universidad ni en la Yeshivá,

como tampoco en la facultad de la vida,

a pesar de que hay tantas cosas que aún deberían aprender,

especialmente sobre ellos mismos...

 

Los recordamos como quienes fueron,

pero el verdadero dolor

es por todo lo que ya no serán.